El sonido de la revolución (III)

Ya avise la semana pasada que uno de mis próximos post sería sobre la canción 'Papá cuéntame otra vez' de Ismael Serrano. En realidad, no soy excesivamente fan de los cantautores españoles y, probablemente, esta canción -que critica duramente los en teoría éxitos conseguidos por las revoluciones de la década de los sesenta, en especial, la del mayo del 68 francés- no puede ser considerada en esta sección. Pero, sinceramente, para mí lo más revolucionario posible es hablar de los fracasos de las propias revoluciones pues en el análisis de los hechos está la mejora. Al respecto del mayo del 68, hay dos teorías principales totalmente opuestas. Por un lado, hay quien dice que los éxitos de esa revuelta se consiguieron a largo plazo porque ayudaron a cambiar el mundo socialmente, en especial, las tradiciones, la cultura y la libertad sexual. Por contra, hay quien defiende que lo único que creó el mayo parisino fue una élite de izquierdas snob que se incorporó al sistema capitalista. Yo no sé lo que realmente se consiguió y el mundo posiblemente sea la misma mierda que entonces. No lo sé, por eso os dejo que juzguéis con la canción de Ismael Serrano, cuya letra en realidad es de su hermano, Daniel Serrano, y que abre su primer disco, Atrapados en azul (1997).
También os dejo un link de youtube con el videoclip:
http://es.youtube.com/watch?v=0r4gYWdSkJs
Y un link de wikipedia con la trayectoria de Ismael Serrano:
http://es.wikipedia.org/wiki/Ismael_Serrano

Por último, la letra de la canción es la siguiente:


Papá cuéntame otra vez

Papá cuéntame otra vez ese cuento tan bonito
de gendarmes y fascistas, y estudiantes con flequillo,
y dulce guerrilla urbana en pantalones de campana,
y canciones de los Rolling, y niñas en minifalda.
Papá cuéntame otra vez todo lo que os divertisteis
estropeando la vejez a oxidados dictadores,
y cómo cantaste Al Vent y ocupasteis la Sorbona
en aquel mayo francés en los días de vino y rosas.
Papá cuéntame otra vez esa historia tan bonita
de aquel guerrillero loco que mataron en Bolivia,
y cuyo fusil ya nadie se atrevió a tomar de nuevo,
y como desde aquel día todo parece más feo.
Papá cuéntame otra vez que tras tanta barricada
y tras tanto puño en alto y tanta sangre derramada,
al final de la partida no pudisteis hacer nada,
y bajo los adoquines no había arena de playa.
Fue muy dura la derrota: todo lo que se soñaba
se pudrió en los rincones, se cubrió de telarañas,
y ya nadie canta Al Vent, ya no hay locos ya no hay parias,
pero tiene que llover aún sigue sucia la plaza.
Queda lejos aquel mayo, queda lejos Saint Denis,
que lejos queda Jean Paul Sartre, muy lejos aquel París,
sin embargo a veces pienso que al final todo dio igual:
las ostias siguen cayendo sobre quien habla de más.
Y siguen los mismos muertos podridos de crueldad.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.
Ahora mueren en Bosnia los que morían en Vietnam.


PD: Persiguen todos tus sueños. ¿Dónde están? No sé.